|
Новые люди...
Каждым утром умирает
Тот, кто дарит нам любовь.
А народ былой дичает,
Истощая мира новь.
Его цвет теперь атласный,
И в кармане портсигар.
Глаз сияет медно-красным,
А в цене лишь антиквар.
Что же пленно его судьбам?
Мир для голубей притих.
Что же надо его людям?
Когда пишут для них стих.
Ну а им нужна лишь правда,
Та, что вытерпела джут.
Что помучила всех смлада
И связала как хомут.
20 января, 2007 год |
